Olhos I

Visão enxerga tudo
Ao redor
Tudo nítido
Perfeito

O tempo, porém gasta tempo cansando a visão
E ela, sem pressa, vai se deixando levar
Fica cansada, coitada, e sempre tenta
Enxergar
Mas perto dos oitenta
Enxergar é privilegio
E poucas visões se dão ao trabalho de tê-la
É tão triste, perdê-la
E tão alegre revê-la

As cores são lúgubres
Ao sol da manha
Os tons e as curvas de uma árvore
Na janela
Pedindo para ser pintada
As coisas mesmas são lindas
E elas mesmas parecem pintadas
Feitas cada uma a mão
Até as coisas feias
Como uma binga de cigarro no chão
Cacos de vidro, entulhos
Os entulhos são mosaicos
Caóticos
São belos em seu mundo caótico
São bem feitos, e medem e concertam
E estão bem posicionados
Embora sua posição seja arbitraria
O melhor juiz é sempre o apito
Da sentença final:
O belo também é feito
Do caos rarefeito.